…نحن لسنا موتى
لكننا نتقنُ فنَّ التصرّف كأنّنا كذلك 
… نأكل، ننام، نُوقّع أوراقًا، نُرسل تحيّات
لكنّ العينين — العينين فقط — تنظران كمن ينتظرُ انفجارًا
في غرفةٍ مغلقةٍ 
لا يعرف إن كان سيُحرّره… أم يدفنه 

الحياة هنا ليست هبة 
بل مراوغة تُمنح على شكل فتاتٍ من الخبز القديم 
تُغطّيه بطبقة من العسل المُزيّف 
فتسمّيه "فرصة" 
وتُسمّي جوعك: "صبرًا" 
وتُسمّي صمتك: "حكمة" 

…وأنت

"بين كل هذا — ما زلت تُطلق على نفسك: أنا"

 
رغم أنّ الاسم تآكل 
ورغم أنّ الصورة تشوّشت 
ورغم أنّ العالم أقسم أنّك لم تُولَد بعد 

:لكن اسمع 
…الذين لا تُرى أقدامهم في التراب 
هم الذين سيبنون الطريق من جديد 
…الذين لا يحملون جوازات اعتراف 
هم الذين سيُعيدون تعريفَ الوطن 
والذين ماتوا مرتين — مرةً بالواقع، ومرةً بالانتظار —
:هم أحياء بجرأة لا تُقاس 
…يحملون في جوفهم بذرةَ زمنٍ قادم 
.زمن لن يُسمح فيه للرصاصة أن تتكلّم قبل الإنسان 

.فامضِ 
…لا كمَن يطلب الإذن بالحياة 
بل كمن يخطفها — بيدين مفتوحتين 
كأنّك تقبضُ على فجرٍ لم يُطلِق بعدُ طلقةَ البداية 

…لأنّ الذي يحمل في جسده رائحةَ وطنٍ مهدور 
هو نفسه من سيزرعُ وطنًا لا يُهدَر 

…الحياةُ ليست ما أعطوك 

،بل ما ستأخذه

بجرأةِ المَولودِ الذي يصرخُ أولَ صرخةٍ في عالمٍ نسي كيف يصرخ