الألم... ميلادٌ لا ينتهي

ماذا لو كان الألمُ — في جوهره الأعمق — ليس جُرحًا ينزف، ولا عقوبةً تُنزَلُ من سماءٍ غاضبة؟

ماذا لو كان صرخةَ الميلادِ الأولى، تشقُّ طريقها المُضني عبر طبقاتِ الصمتِ المتراكمة كرسوبياتِ العُمر؟

هكذا تفعلُ البذورُ الآن — في هذه اللحظةِ بالذات — وهي تدفعُ بأجسادها الواهنةِ الصغيرة ضدَّ صلابةِ الترابِ وعنادِه الأزلي. تُقاتلُ في عتمةٍ لا شاهدَ عليها، لا تعرفُ إن كانت ستصلُ، لكنها تُصرُّ على المُضيّ

مدَّ يدَه أكثر، غاصت أصابعُه في رَحِمِ الأرض. وهناك، في تلك العتمةِ الدافئة، شعرَ بنبضٍ يتكرر... إيقاعٌ خفيٌّ كدقّاتِ قلبٍ لم يُولَد بعد

بعضُ البذورِ كانت أشدَّ عزيمة، تضربُ بجذورها كمَن يطرقُ بابًا موصدًا. وبعضُها أوهنُ، تتلمَّسُ طريقَها كأصابعِ ضريرٍ في غرفةٍ مجهولة. لكنَّ الكلَّ — الكلَّ دون استثناء — يضغط، يندفع، يتمرَّدُ على القرار، يُصرُّ على أن يُولَد

:وتسلَّلَ إليه السؤال

أليس هذا ما نشعرُ به حين يتملَّكُنا الألم؟

ذلك الضغطُ الخفيُّ في الأعماق، النابضُ في مكانٍ لا تصلُه اليد، الذي لا نعرفُ من أين جاء ولا أين ينتهي... لكنه يحاولُ — بإصرارٍ أعمى — أن يفتحَ فجوةً في جدارِ عتمتنا، أن يشقَّ كوَّةً نحو نورٍ لا نراه بعد

"الألمُ ليس عدوًّا" — همسَ لنفسه، وكأنه يكتشفُ سرًّا ظلَّ محجوبًا طوال العُمر

هو اليدُ غيرُ المرئيةِ التي تدفعُنا — رغمًا عنّا — نحو الخارج. هو الولادةُ التي لا تتوقف، التي تستمرُّ حتى بعد أن نُولَد، وبعد أن نكبُر، وبعد أن نظنَّ أننا اكتملنا

...نظرَ حوله

العشبُ القصيرُ يرتجفُ مع أنفاسِ النسيم، كجموعٍ صغيرةٍ ترقصُ في احتفالٍ لا موسيقى فيه إلا الصمت. ملايينُ الراقصين الخُضر، يتمايلون في طقسٍ لا يفهمُه إلا مَن مرَّ بما مرّوا به

وأدركَ — بوضوحٍ مُباغت — أن كلَّ ورقةٍ خضراءَ هنا قد ذاقت طعمَ الألمِ ذاته. غير أنها لم تُخلِّف أثرَها في صراخٍ يتبدَّد، بل في شكلِها الجديد... في خُضرتِها التي تتحدَّى، في انحنائِها الرشيقِ نحو الضوء

وبينما كان يتأمَّلُ تلك الأوراقَ الصغيرةَ وهي تتراقص، سرى في أعماقه شيءٌ يُشبهُ الاعتذار. اعتذارٌ مُرٌّ وحُلوٌ في آن. كأنه لم يفهم جسدَه بما يكفي طوال تلك السنين. لم يمنحْه الوقتَ الذي يحتاجُه ليُتمَّ نموَّه البطيء، ولا الإصغاءَ ليقولَ ما عجزت الكلماتُ عن حمله.

...أغمضَ عينيه

وفي تلك العتمةِ الداخلية، رأى بذورًا كثيرةً تُكابدُ في أماكنَ لا تصلُها شمس: ذكرياتٌ صغيرةٌ مدفونةٌ تحت ترابِ النسيان الكثيف، وجروحٌ قديمةٌ لم تُمنَح قطُّ فرصةً لتتنفَّس، وأحلامٌ انطفأت قبل أن تُتمَّ جملتَها الأولى

كلُّها كانت تضغط، تدفع، تطرقُ الجدارَ الداخليَّ بأصابعَ من صمت. ومع ذلك — رغم كلِّ شيء — لم يتوقَّف شيءٌ منها عن محاولةِ الخروج. لم يستسلم شيءٌ منها للعتمة.

...فتحَ عينيه

شعرَ أن الريحَ تغيَّرت. صارت أبطأ، أكثرَ تردُّدًا، كأنها تتوقَّفُ لتُصغي قبل أن تعبُرَ بين الأشجار. وكأنها تُدركُ — بحدسِها القديمِ قِدَمَ الكون — أن شيئًا ما يتخلَّق، لا في الحقلِ المترامي أمامه، بل في أرضه هو... في ترابه الداخلي.

مدَّ أصابعَه فوق التراب، ثم رفعها ببطء. رأى حُبيباتٍ دقيقةً تتشبَّثُ بأطرافِ جلده، تأبى الانفصال. وبدا ذلك التشبُّثُ كاعترافٍ صامت، كحقيقةٍ لم يجرؤ أحدٌ على النطقِ بها

أن الجسدَ — هو الآخر — تُربة

وأن كلَّ ما يستقرُّ فيه — من ذكرى عابرةٍ إلى خوفٍ متجذِّر إلى حُلمٍ طريّ — يحتاجُ وقتًا ورِفقًا وصبرًا ليشقَّ طريقَه نحو النور

:ولأولِ مرة، شعرَ بيقينٍ هادئ

الألمُ ليس ثِقلًا يُجثمُ على الصدر، بل دافعٌ يدفعُ من الأعماق. ليس خصمًا في حلبةِ مصارعة، بل قوةٌ خفيَّةٌ تجذبُه — بحنانٍ خشن — نحو ميلادِه التالي

ميلادٌ لا يحتاجُ إلى أضواءٍ كاشفة، ولا إلى شهودٍ يُصفِّقون. يكفيه أن يكون. يكفيه أن يزحفَ في صمت، أن يتمدَّدَ في الظلِّ كجذرٍ صبور، أن يلمعَ للحظةٍ خاطفةٍ قبل أن يعودَ إلى رَحِمِ الداخلِ من جديد... ليُولَدَ مرةً أخرى

...ثم حدثَ شيءٌ غريب

:بسيطٌ، عاديٌّ ربما لعينٍ لا ترى. لكنه نفذَ إليه كخيطِ ضوءٍ يتسلَّلُ إلى غرفةٍ أُوصدَت أبوابُها منذ زمن

.عصفورٌ صغيرٌ هبطَ على حجرٍ قُربَه

التفتَ إليه بعينين سوداوين لامعتين، نظرةٌ قصيرةٌ كومضةِ برق، ثم نقرَ الأرضَ برأسه الدقيق، والتقطَ حبَّةً صغيرةً بمنقاره، وطار

تركَ خلفَه دائرةَ ترابٍ مُبعثَرة، ورائحةَ مرورٍ سريعٍ كالحُلم، وإحساسًا خافتًا — لكنه أكيدٌ كالفجر — بأن الألم، مهما اشتدَّت وطأتُه، مهما ثقُلَ حملُه...

.لا يمنعُ الطيران

.ابتسم

ابتسم دون أن يشعر، دون قرار. ابتسامةٌ خفيفةٌ، غيرُ مكتملة، مُترددةٌ على حافةِ الشفتين...

لكنها — في هشاشتِها تلك — كانت كورقةٍ خضراءَ خرجت أخيرًا من قلبِ الأرضِ المُعتِم

وتساءل: كم ورقةً فينا لا تزالُ تنتظرُ أن تُولَد؟